Teología de mi universo

Por Esteban Di Lorenzo.

           Al dejar el libro en la biblioteca me vinieron a la mente varias preguntas, no entendí de donde llegaban, pero, ninguna tenía una respuesta viable. Fui hasta el escritorio y retiré la silla, la lleve arrastrando hasta dejarla en frente de mi modesta colección de libros, me senté en ella, me recliné y mire fijamente hacia esa dirección ¿De dónde salen las historias? ¿Quién manda en ese universo? ¿Quién aguanta tantas palabras dentro de uno?... no lo sabía.

            Me quede zigzagueando mis ojos por todos los títulos, pero, esta vez le presté atención a algo más simbólico, los estantes, estas tablas que están dobladas en el medio llevando el peso de las palabras durante mucho tiempo… y pensar que en mi interior se debe estar curvando mi conocimiento, «La cultura transforma todo aquello que sea llano »… ahora tengo el título para mi ensayo de filosofía que nunca programé. —pensé entre medio de una sonrisa que se asomaba.

Llevé la silla en su lugar y me coloqué en el escritorio, me acomodé en la computadora y mientras el procesador de texto se abría tuve tiempo de observar el cielo de la tarde desde mi ventana « ¿Quién escribe mi historia?»— pensé. Luego de bajar la vista ya que las respuestas no llegaban, me puse a redactar el cuento que tengo pendiente para un concurso de literatura.

            « ¿Por qué no podría ser el dios de mí historia ?»—me cuestioné en silencio. Voy a ser el alfa y él, mi personaje, será el omega. Jugaré con su vida para probarme como tal, este súbdito será mi títere y mis manos su camino.

            « ¿Dónde estará la parca en estas hazañas?» tranquilamente voy a manejar sus tiempos y sus pecados serán mi historia, el karma literario en mi mundo no existe, por el simple hecho que no lo creé, nada más que por eso. Luego de esta pregunta vino la creatividad, mi personaje ahora tenía una enfermedad, fulminante por cierto, total… ¿Quién va a extrañarlo?, en mi libro celestial su vida será de solo dos páginas.

            Mis dedos marcaban cada letra con la velocidad del segundero, cuando me quise dar cuenta ya no estaba el sol observándome en mi ventana y su calidez no se encontraba en mi habitación. Me tome un respiro y cerré la persiana, en el transcurso que fui a prender la estufa encendí el velador de pie que está junto a mi biblioteca.

«¿Habrá sentido el peso de la enfermedad?»—analicé en mi interior.

            Al darme vuelta, mis ojos quedaron apuntando justo sobre el escritorio, mejor dicho en el suelo. La piel de todo mi cuerpo se erizó en el acto al observar un charco color negro azabache al lado de mi silla… me acerqué en silencio, atemorizado sin saber que era eso, ¿de dónde salió?. Acerque mi rostro a la mancha y un hedor intenso me llego hasta el fondo de mi cerebro, era olor a tinta…alejé de inmediato mi rostro, «¡¿Quién hizo esto?!»—chillé , mientras retrocedía. El grito fue en vano, nadie podría escucharme.

            Luego de ir a buscar un trapo me arrodillé y limpié lo mejor que pude esa porquería oscura, dejé el trapo por ahí y me senté a tratar de terminar mi cuento.

            No lo puedo terminar, no me siento bien… me estiré desde la silla, abrí un poco la ventana y respiré profundo por un rato, estaba mareado «otra vez ese olor»—pensé.

            Al cabo de un rato comencé a sentir humedad en el labio superior, supuse que me sangraba la nariz, pero no, al llevarme los dedos a la boca observe que era del mismo color que el charco de tinta, ese tufo volvió a inundar mi mente. En ese momento se nublo todo y caí de espaldas al suelo, mi cara abrazo el piso de parqué de un golpe…

            Me desperté aturdido, las imágenes iban en cámara lenta y mí vista ahora está más nublada que antes, el lateral de mi cara está sumergida en una pequeña ciénaga de tinta proveniente del interior de mi cuerpo. «Entonces… el karma existe ¿Quién me está haciendo esto?»— Me regañe, totalmente perdido.

            Al intentar levantarme siento que me desvanezco, pero, antes de caer escucho a lo lejos un grito temeroso y celestial…

            «¡¿Quién hizo esto?!» … y mi dios murió.