En tierras de frontera

Por Ricardo José Vega.

Amigos del verso y la prosa, acaban de irse las musas , que me despertaron a las 3,00 hs de la mañana , y me dejaron una frase dando vueltas, por la mente : " ...es que lo han vuelto cadáver..." rapidamente recordé una fugaz estadía durante mi juventud , por tierras salteñas ,( ciudad de Embarcación )cuando ya casi en la frontera con Bolivia , en la dirección de Santa Cruz de la Sierra pasé un fin de semana en una estancia y conocí un poblado fronterizo , donde pude observar gente bastante peculiar con hábitos acautelados y un cuidadoso hablar manso , que parecía peligroso.

En seguida me di cuenta que había poesía atrás de este madrugado despertar , y que era obra de las musas o culpa del mal vino que bebí en la cena.
Me abrigué, porque está frío , y vine a mi escritorio a enfrentar este destino de " escribidor nocturno."
Miren lo que salió:

En tierras de frontera

Epitafio Cumbrera

Es que lo han vuelto cadáver
al Epitafio Cumbrera;
lo trajeron por la noche
en mula, desde la Sierra ;
tenía los ojos abiertos
--quien será que se los cierra ?--
si parecía que eran uvas ...
y al sol....como dos monedas.

La cara estaba terrosa
como en el Alto es la tierra
cuando no hubiera llovido
desde mas de una quincena.

La boca tenía apretada
pá no delatar con ella,
al mal nacido , que en frío,
lo despachó , sin pelea.

Habrá sido por robarlo ?
o por alguna pollera
de rubia , de aquellas lindas
de la colonia ? - puebleras
que dejan locos , a los indios
de la Sierra ;- o tal vez una coyita
que a otro perteneciera....
porque el Epitafio no era
de los que mucho respetan
" propiedá ", ni compromisos
ni mujeres casaderas...

Y ahora parece un muñeco
mas borracho que un tonel...
pero se lleva el secreto
de su matador...con él.

Algunos dicen que anduvo
con gringos , en la frontera,
pasando mulas robadas
bebidas y otras zonzeras ;
pero nadie sabe cierto
donde andaba en sus ausencias...
porque era seco y callado
el Epitafio Cumbrera.

Quien lo llorará esta noche ?
su madre...alguna vecina...
pocos amigos le quedan...
el que no murió , está preso,
o escapó para Argentina.

Dos tiros en la barriga
- que la tripa le enfriaron -
y otros dos en la garganta ...
- pá que muriera callado -,
lo remataron con saña
y lo dejaron estirado
en medio de la montaña.

Se habló que debía dos muertes
pero que fueron peleadas
por los lados del Bermejo,
en la tierra colorada...

Pero por aquí , en el Alto
nosotros no sabemos nada...

Es que lo han vuelto cadáver
al Epitafio Cumbrera
y lo trajeron de noche
en mula , desde la Sierra.

Mi duro y merecido castigo

Por Patricia Fabiana Ferrari.

31-12-2113

Han transcurrido ya cien años desde el último día de la humanidad. Mejor dicho del resto de la humanidad. Mi egoísmo me ha dejado solo en este mundo o lo que queda de él. Deambulo por las calles inhóspitas de una ciudad inerte a otra aún más desolada y destruida. Solo yo con mi soledad, mi desidia, mi sed y mi hambre. Sólo me acompañan los recuerdos, esos gigantes implacables que se agolpan en mi conciencia. Ahora ya es demasiado tarde. Mis remordimientos no cambiarán los hechos. Nunca creí en las predicciones aunque en lo más profundo de mi ser sabía a ciencia cierta que el fin estaba por llegar. A pesar de que los cambios climáticos y las innumerables catástrofes mundiales me lo alertaban, no daba crédito a lo que se avecinaba como un insólito mecanismo de autodefensa ante el miedo que me bloqueaba y  paralizaba. ¿Por qué no era lo suficientemente racional para admitir y procesar en mí lo inevitable y disfrutar de la vida como los demás aunque fueran mis últimos días?

Obsecuente vuelve a mi mente esa frase que alguien me dijo un día: “Lo peor quizá no sea la muerte sino permanecer mal por mucho tiempo. ¿Por qué no pensar que nos espera algo lindo en el más allá?”. ¿Alguien podría estar peor que yo en este momento?

Aquel día me negué a abandonar mi casa, mis pertenencias y toda mi historia albergada entre aquellas paredes y bienes materiales sin valorar lo realmente importante en mi vida. Fue la excusa perfecta para ocultar mis planes ante los ruegos de mis sobrinos, los únicos familiares que tenía, que no pararon de suplicarme que me fuera con ellos. ¡Cómo querían a este tío solterón! ¡Y cuánto los amaba! ¿Pero, aún así, cómo fui capaz de traicionarlos?

Cuando al fin se rindieron y me dejaron solo, corrí a refugiarme en el bunker que me había construido bajo tierra y provisto de los alimentos suficientes para sobrevivir bastante tiempo. Nunca habría imaginado cuanto subsistiría. Qué lo haría eternamente jamás. Éste es mi castigo.

Homenaje a Bell Ville (Córdoba - Argentina)

Por Ricardo José Vega.

Yo viví , Bell Ville , en tus fronteras,
cuando era un buen chico de diez años
y tengo alegres recuerdos de tu río...
donde alguien una vez, pescó un dorado...
y en el club comercial, embalsamado...
... - para que nadie lo negara- ...lo colgaron.

Tambien me dejó huella 
en la memoria...un campo de Golf...
una tropilla de burros y de mulos...
un lindo hotel de esquina ...
El Provincial, me parece se llamaba 
- me vigilaban sus paredes amarillas...-
su sopa era especial - espesa y fina -
y era de rulos, de caracol,
blanda y dorada, 
su arredondada mantequilla...

Había un Café que servía chocolate 
y tenía una vitrola de moneda
podía yo elegir 30 canciones 
de forma simple ...era un botón apenas
pero mi corazón se soltaba disparado 
cuando pedía el auxilio, de " la vitrolera"
que era una linda rubia muy sonriente 
que andaría por las veinte Primaveras...

Hoy me deja feliz, Bell Ville, en estas lineas...
dejarte mi saludo y mi homenaje 
lamento no haber vivido mas en tus orillas 
para hacer mas suculento este mensaje.