La gran mansión

Por José Luis "Pepe" Martinez.

De niño fui pobre, mi padre era un ebrio que lo mejor que hizo por nosotros fue morir. Mi madre era una triste mujer que ayudaba en un puesto de ropa usada en el mercado y la feria, en verdad éramos unos miserables que no tenían nada más que lo justo para cubrir el cuerpo.

Eran compañeros desde el caso de Los crucificados, de eso hacía ya cinco años y eran los mejores amigos desde hacía cuatro. Congeniaron a la perfección. Carlos Márquez no tenía pelos en la lengua, nunca temblaba al decir lo que estaba bien o mal; por su parte Arturo Ramos se distinguía por su trato equitativo y eso fascinaba a Márquez, porque no lo trataba de una forma especial por sus orígenes.

—¿Dónde encontraron el cuerpo? —quiso saber el agente especial Márquez.

—Cerca de las ruinas de la gran mansión —dijo Ramos con un poco de reticencia, sabía que a su amigo no le gustaba nada ese lugar.

—Pues nada, creo que regresaremos al dulce hogar.

Un buen día, mi madre se cansó y decidió que era hora de buscar fortuna en la gran ciudad, así que nos fuimos a la capital. Logramos acomodarnos casi de inmediato, pues ella fue contratada como el ama de llaves de la gran mansión a las afueras de la capital.

El edificio era exactamente como Márquez lo recordaba, pero ahora parecía más tétrico al tener las ventanas tapiadas y las puertas aseguradas. Cerca de la puerta se encontraba ya el equipo forense examinando la escena del crimen.

—Qué espanto de lugar —dijo Ramos frunciendo el seño.

—¿Me lo dices o me lo cuentas? —respondió su compañero sin gesto alguno en la cara. Lo que le interesaba era el cuerpo, este era el quinto del mes.

—Una nueva víctima cada diez días —mencionó Ramos—, todos varones de la misma edad, casi la misma altura, color de piel y estatus social. Todos con la cara… mutilada.

Titubeó al decirlo; desde que tomaron el caso Márquez era muy susceptible a las deformaciones de las víctimas. Ramos supuso que era debido al pasado de su amigo.

—Pero este es el primero que dejan a la puerta de la casa —señalo Márquez inclinándose sobre la manta blanca que ahora estaba marcada con líneas rojas.

—¿Crees qué está cambiando su ritual?

—No, creo que la ha cagado —dijo sonriendo con una mueca aterradora, al ver la ventana rota a un costado de la puerta principal—. Mira esto, está recién rota y ninguno de estos pelmazos lo ha notado.

—Bueno, lo nuestro son los cuerpos, no los tipos que los dejan —dijo el jefe de la cuadrilla forense que por fin se digno a mirar a Márquez a la cara.

—¿Te apetece entrar por una tacita de café? —dijo a Ramos, ignorando por completo al jefe forense.

—¿No será mucha molestia?

—Ninguna, pase usted —ofreció el agente inclinándose de una manera ridícula, pero sin sonreír.

Cuando entramos la primera vez en la gran mansión quedé deslumbrado, sentí que la vida cambiaría, teníamos un lugar donde vivir, comida caliente, ropa nueva y la promesa de un futuro mejor para mí. El patrón era una persona muy buena y noble, después descubriría que no todo ere miel sobre hojuelas.

Se encontraban en la enorme sala de estar y a pesar de que todo estaba cubierto de polvo y basura, Márquez se desenvolvía bien por el terreno. Se movían con precaución, como les enseñaron en la academia. No querían alertar al posible sospechoso/testigo de que estaban al acecho.

—Te juro que si dices separémonos… —dijo Ramos con tono de reprimenda—. ¿De verdad crees que está aquí dentro?

—Estoy seguro —lo interrumpió Márquez con el ceño aún más fruncido—. Creo que escuché algo arriba, iré yo primero tú espera aquí.

—Vale, pero ten cuidado —le advirtió al agente—, no quiero que esto se convierta en una thriller de serie B.

El hijo del patrón, quien tenía la misma edad que yo, resultó ser un bastardo engreído. En poco tiempo comprendí que era su esclavo, cuando jugábamos a las luchas él siempre se excedía y yo me llevaba la peor parte. Los moretones en mi cara eran tan evidentes que tenía que inventar historias ante el patrón y mi madre para que no lo culparan. Temeroso de regresar a las sucias calles me quedaba callado. Era, en verdad, un hijo de perra.

Al  subir las escaleras recordó todos los juegos infantiles, todas esas tardes de juegos con su compañero, aderezados por el arrepentimiento. Cada escalón era un “si tan solo hubiera...”

—No me martirizaré —se dijo en un susurro.

—¿Cómo dices? —quiso saber Ramos quien ya lo seguía de cerca.

—¡Mierda! —se sobresaltó Márquez—. Te dije que esperaras en la planta baja.

—Y un carajo, no pienso dejarte solo en este lugar, te ves muy tenso desde que entramos. Sé que los recuerdos te están atormentando y te crees culpable por lo que está pasando.

—No sé de qué me hablas, Arturo.

—No insultes mi inteligencia, Carlos, desde que llegó el caso a la oficina lo he sabido.

—¿Crees que el jefe lo sepa? —dijo sorprendido.

—¿Soy la única persona que sabe lo que hiciste aquí cuando eras niño?

—El único —confirmó Carlos.

—Bien. Entonces no hay de qué preocuparse —dijo en un tono conciliador—. ¿Desde cuando sabes que es él?

—Desde el primer cuerpo.

—Pero… joder. ¿Sabías que era él?

No hubo respuesta. Carlos Márquez siguió caminando alerta sin poner más atención a su amigo y compañero.

La peor parte de mi vida en esa mansión fue cuando quedé marcado, éramos ya casi unos adolescentes cuando el amo –como él exigía que le llamara– me jugó su última trastada. En esa ocasión decidió que jugaríamos a Caballeros de la Mesa Redonda, él sería Sir Lancelot, equipado con una de las viejas dagas estilo medieval que servían de decoración en la gran mansión, yo sería el temible Caballero Negro enfundado en mi improvisado yelmo de papel de baño.

—Tú ve por el pasillo de la derecha —ordenó a Arturo—, yo iré por el de la izquierda.

—No me has contestado.

—Joder, hermano —replico Carlos visiblemente enojado—, si no he dicho nada es porque esperaba equivocarme.

No se dijeron nada más, cada uno caminó por su pasillo designado esperando encontrar al sospechoso.

Arturo Ramos irrumpió en todas las habitaciones que encontró, fue así que se topó con una cama improvisada y objetos varios sobre una mesilla de noche. Había estudiado suficientes perfiles de asesinos en serie para identificar la colección, un objeto personal de cada víctima para recordarle que fue suya. Examinó todo cuanto pudo, ya no había más un sospechoso, sino un culpable. Era hora de buscar a Carlos, temía por él. Arturo era el único que sabía todo el esfuerzo de Carlos por recuperar lo que perdió en esa misma mansión hace tantos años. Le aterraba que en un arranque de locura lo perdiera todo.

Con la cara sangrante fui trasladado de emergencia al hospital. Los médicos explicaron a mi madre que llegué justo a tiempo y que con la cirugía estética de la época no quedaría huella de mi accidente. El jefe de mi madre se ofreció a pagar los gastos, supongo que se sentía culpable, pues su hijo no hizo lo suficiente para evitar mi incidente. Me negué rotundamente. Ese fue el momento en que lo decidí. Sería yo quien liberaría al mundo de la inmundicia. En cuanto me dieron de alta me fui para siempre de la mansión y comencé a buscar el modo de impartir mi justicia.

—Hola criado.

—¿Qué cuentas, joven amo? —dijo dándose la vuelta.

—Cuando murió mi padre me convertí en El Patrón —replicó el hombre.

—Lo sé, seguí las noticias por los periódicos y vi cómo lo perdiste todo con tus locuras.

—Eso es cuestión de enfoques —dijo con una sonrisa sarcástica—, desde hace años encontré algo mejor que la riqueza, y por lo que veo, tú también encontraste algo.

—Así es y ese algo es lo que me trajo frente a ti.

El sonido del disparo recorrió toda la gran mansión hasta llegar a los oídos del agente Ramos, en ese momento su mayor temor se veía cumplido. Tenía que comprobarlo por sí mismo, no se permitió pensarlo dos veces. Deshizo el camino recorrido y corrió por el pasillo de la izquierda. No fue difícil encontrarlos, estaban en la única habitación que no tenía puerta.

—Así que lo has hecho —afirmó Arturo al ver el cuerpo del homicida tirado en el suelo con un disparo en la frente, a su lado se encontraba una daga estilo medieval —. ¿Con esta fue…?

—Sí, Arturo, esa daga fue con la que torturó y mató a esos jóvenes —dijo con voz desquebrajada.

—A lo que me refiero es…

—Sé a lo que te refieres y la respuesta es sí, y no solo la daga, también fue en esta misma habitación donde ese hijo de perra me mutiló hace tantos años —dijo tocando las horribles cicatrices de su rostro que eran el motivo de que nadie lo viera a la cara en el departamento de policía.

¿FIN?